29.11.2009 в 20:20
Пишет Рёсхен:И так раз за разом, день за днем
превращается из хорошего в чёрти что.
Идёшь не туда, думаешь не о том,
и в метро кто-то испачкал твоё пальто.
И валится всё из рук - раздражает -
и будто на шею вешают сто тыщ тонн.
Ты поезд, который не успевает,
и звонит так навязчиво телефон.
А пальцы болят, сводит шею ужасно,
и в пробке стоять не хватает сил.
Ты шепчешь, рот спрятавши в шарф свой красный:
Ну Бог, разве я вот так вот тебя просил?
И веки по килограмму, и хочется голову
отвинтить и выкинуть хоть куда.
Но ты же солдатик, выплавленный из олова,
помнишь, они не сгибаются никогда.
И когда она дверь откроет робко своим ключом,
спросит прямо с порога: как день прошел?
Ты ответишь, сжимая судорожно её плечо:
Хорошо, солнце. Всё хорошо.
превращается из хорошего в чёрти что.
Идёшь не туда, думаешь не о том,
и в метро кто-то испачкал твоё пальто.
И валится всё из рук - раздражает -
и будто на шею вешают сто тыщ тонн.
Ты поезд, который не успевает,
и звонит так навязчиво телефон.
А пальцы болят, сводит шею ужасно,
и в пробке стоять не хватает сил.
Ты шепчешь, рот спрятавши в шарф свой красный:
Ну Бог, разве я вот так вот тебя просил?
И веки по килограмму, и хочется голову
отвинтить и выкинуть хоть куда.
Но ты же солдатик, выплавленный из олова,
помнишь, они не сгибаются никогда.
И когда она дверь откроет робко своим ключом,
спросит прямо с порога: как день прошел?
Ты ответишь, сжимая судорожно её плечо:
Хорошо, солнце. Всё хорошо.